rossella valentino

Il bambino correva accanto al corpo della donna che di tallone alto calcava con tappe ferme i bordi del marciapiede. Più tardi questo bambino ricorderà il passo determinato e rapido della madre; ma, ora, sorridendo, le porge un braccio e solleva i piedi per timore del suolo che "mangia le nuvole" e sente che la donna non gli presta aiuto col proprio corpo. Dopo la curva, il marciapiede scendeva rigido ma la donna non ha allentato la velocità. Il bambino, il suo lato, vorrebbe potergli dare la mano, per essere tratto ed essere incitato a continuare.

Sulle vetrine dei negozi, i colori dell'abito e del cioccolato in scatola venduto a tre col prezzo di due. L'odore delle banane appese in una porta d'alluminio gli ha messo fame. Fame che ha fatto tacere dinanzi al piano determinato della donna che già si trovava lontano. Ha dato una corsa e un urlo: - Madre, cammina più piano! Senza risposta ha incrociato un angolo e la donna si blocca improvvisamente facendo urtare il bambino contro di sé.
- I soldi non bastano alle tue sorelle- gli ha detto osservandolo con l'espressione di chi insegna. Con l'espressione che aveva quando compitava parole o lo correggeva lentamente dinanzi ad un errore di una moltiplicazione: perché la memoria per sempre intenda le stesse parole. Il bambino ha risposto agitando la testa e della bocca un sì poco sonoro. Sono entrati dalla porta d'alluminio e sono scesi per tre brevi rampe in marmo bianco. Dell'interno un odore di legno offuscava l'ambiente, soltanto illuminato dalla debole luce di una finestra strappata un metro sopra il suolo. Il bambino si è sostenuto alla ringhiera e ha lasciato i piedi scivolare fino quasi a rotolare per terra, con le braccia invertite e la testa al posto del corpo. Mamma gli dà un'occhiata e poi si guarda intorno; all'interno del padiglione molte vetrine e molti mobili marrone per esporre opacamente vecchie monete, piccoli gioielli, orologi da taschino sciupati.

La madre, la sua parte, ha messo un bagaglio sul bancone ed osservando ogni diritto aspettava.
Un uomo è apparso gonfiando una camicia d'impugnatura breve bianca. La luce della finestra si rifletteva nella camicia e questa sembrava illuminare il piccolo spazio. Il bambino si è rettificato ed ha raggiunto le mani nel bancone. E' insegnato a mangiare senza mettere i gomiti sulla tavola, a chiedere il permesso per parlare. La madre ha aperto il bagaglio e ha tolto una piccola borsa con cordone che si è aperto. E ha maldestramente provato a togliere qualcosa della borsa. Le dita si rotolavano nel tessuto e il bambino ha pensato di aiutare. - Calma, madre, lascia che aiuto. Ma si è questa volta fatta tacere osservando nell'uomo a metà calvo che aspettava con pazienza all'interno del bancone. Possedeva mani troppo bianche. Rifiuta con che non è apparentemente carne, che mai non si apre e sempre si chiude, che non gradisce né batte, soltanto tocca in superfici fredde di metallo. La borsa è stata girata al contrario e di dentro con un rumore secco è caduta una prima moneta spessa d'oro seguente di un anello di platino con pietre e finalmente uno spillo argentato con piccole pietre di molti colori. Il bambino ha riconosciuto l'anello che ha avuto l'abitudine vedere nella mano di mamma. A che un giorno è scomparso del dito. Prima ancora del padre di essere uscito da casa. Forse ancora prima della separazione di camere. L'altro era il suo preferito, faceva ricordargli un oggetto vecchio, ed era di un colore argentato grazioso. La pietra grande che lo decorava gli conferiva potere e bellezza, nonostante una forma sobria. Tale poiché apprezzava la bellezza della madre. Sobria di strato e tipo.
L'altro gioiello lo conosceva ma mai aveva dato dell'importanza. Era per là in una delle scatole di sapone della madre. Non serviva a nulla. E le pietre erano molte e minuscole conferendo un aspetto d'inutilità ancora più grande. L'uomo ha osservato le parti ad una ad una. La madre ha accennato la storia di ciascuna di essi, facendolo più per disagio di negoziare che per volontà o orgoglio in uno qualunque di essi. Alla fine di un tempo ha detto un valore che la madre ha accettato con la testa. Il bambino fingeva osservare qualcosa oltre a balcone ma stendeva uno strappo. La sensazione di povertà che sentiva a volte si manifestava là in questa sala illuminata da una camicia bianca in un uomo calvo di mani ciniche. La sensazione di chi perde. La povertà riflessa in una base quotidiana di patate fritte con salsiccia e un uovo stellato. Di salsiccie con spaghetti. Di uova mosse con salsiccie. La povertà di riutilizzare delle canottiere di lana che hanno straripato di matasse e delle sigarette della madre contate per la quale non esiste cattiva gestione. Il rumore delle automobili, in alto, ha attraversato loro i corpi calmi. Osservando nel bambino la donna ha detto: - Se vanno gli anelli, restano le dita. E la spilla di mia madre ci è più utile di questa forma. Gli occhi del bambino scrutano gli strappi che saltano fuori dal silenzio.

Siamo tra aprile e gli occhi miopi al sole tremolano in messaggi deliziosi successivi, tocco il mio clitoride lavato e rilavato coscienziosamente, un'Isola con profumo a iodio, un luogo propizio per l'entrata di funghi, herpes, batteri, animali, schiume, materie plastiche, rami e gomme. Il mio nudo illuminato si tendeva nel terrazzo, con un rumore tra denti di freccia recentemente inchiodata.
Pulcra ed abbondanza agente di riscaldamento. L'ampia sponda di birra con il suo tono ricamato, brinato e il prosciutto è circondato. Questione di valori: danzatori, gastronomie, zen, cool, umanesimo. Il tuo lavoro: distribuzione di birra. La mia testa cava il cuscino, io succhio il dito, e aspetto che arrivi e questo è sottile.

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Aroma di pelle ramata penombra intimo labbra che abbracciano con la faccia ferita mostrare al segreto della faccia che è riflesso da parole che dalle dita delle similarità scoperte con delizia fame di mancanza di memoria e di sapori non provati mentre si inventano paradisi senza punizione e si sono contati e lui chiava il cuore mentre assumono la destinazione dell'edera e la vita li folgorò in quest'ultimi istanti con le sue "prime volte" ripetute fino alla fine con le loro parti confuse quali membri che l'amore collega. Fino a loro non giunge il rumore di città o sarà piuttosto che non lo sentono perché lui copre con il sussurro. La libertà che trovano li abbaglia. Montano in un'isola spaziale tra le stelle. Paio senza storia uguale costellata. Sono sorvegliati, a se stesso e all'altra.

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Ho estratto il bambino dal violino sud il mio limite massimo. Sembra vedere il mondo e questo bocconcino per denti usciti, è infiammato di odori buoni; a me date polipi e tonsille, io mangio quelli. E dare con l'escalation affettiva; io madre, per farlo ridere drighignerò i denti; non saprà mai, il mio amore, di Hiroshima.

Feriti litantraci a fiamma lunga solari e fulminati. Fiumi fino al mare fino a invertire nell'unità dell'origine nello spazio pletorico e vibrante in cui ogni movimento è trasmesso di polo a polo dove galleggeranno dove galleggiano come due ali consegnate al rito nuziale. Riducono le reti e i nodi millenari fanno apparire di loro il passato le pelli gli stracci vento propizio cancella le tracce miscuglio delle sabbie e stelle danno la parte posteriore alla memoria cava per essere massimo di un'onda per essere massimo crema sortilegio cielo di mare intervalla palpitante che si rompe in cielo e nel massimo di quest'onda di cavalli che percorre di punta a punta il tempo poiché una spiaggia mi getto con te! Il lampo nel quale dormiamo insieme!

La luna gira nel cielo sulle terre senza acqua mentre l'estate semina rumori tigre e fiamma. Sopra i massimali dei nervi di metallo suonavano.
Sulle bare selvagge in guet, sulle stesse morti senza rimedio e senza tomba lo voglio, e lo vorrei abbracciare con tutto il petto nella polvere, ancorarmi per sempre. Quando durante il combattimento mi pensava lui si approccia verso me come la bocca immensa di dentatura morta di fame. Ascrivimi alla lotta, sentimi nella fossa: qui con il cannone il vostro nome evoco e fisso, e divieto di pascolo il vostro ventre di poveri che si attendono, ed io divieto di pascolo i vostri figli. Nasceranno i nostri figli con il pugno chiuso circondato in una clamore vittoria e chitarre, e lascerò alla tua porta la mia vita di soldato senza canini né graffio. Per i figli sarà la pace che forgio.
Il sole a truogoli resiste alla minuzia della vite.

Guet: nell'ebraismo atto di divorzio religioso.

Krunk è di Patrizia Nicolini (www.patrizianicolini.splinder.com)

Sarebbe morto e pensava ora i fedeli al cielo, al paradiso. Ma sarebbe stato scuro il decesso? Scurità come le pietre del marciapiede. O come le mura del deposito di ribes e di granatine. Era stato un giorno triste, con uno spasmo di euforia e con il tentativo di mantenere vivo l'eccesso. Il lutto con l'equilibrio, con l'equilibrio ovvio di qualsiasi altro. Il lutto con l'esibizionismo dello squilíbrio degli altri. Baciare. Mangiare. Bere. Essere. Vuoto. Rappresentare un vuoto. Non, non, non. C'è caffè nella tazza, caffè da bere per risvegliarsi dal desiderio di dormire. La libreria di fronte resta chiusa. Dov'è la ragazza della libreria, quando la libreria è aperta? Per il momento, mai. Eppure è accanto a lui. Sei una donna che indennizza, pensa, e hai il culto della futilità, e tutto ti resta tra le mani, donna intelligente. Fai il paio con le mia ginocchia ossute. Le accarezza distrattamente le costole. Distrattamente, perché è così che fanno gli amanti. Il sapore dei baci scomparirà quando tra un momento i corpi non sapranno fermarsi prima dell'orgasmo. La penetrazione con la lingua. Il sapore verbale. La natura della voce. La voce che finalmente sta tornando vergine. Perché lei mi sembra così cattiva? - pensa.

Il verde uguale al verde usa da parte dei dipendenti carcerari. Forse perché è sempre quello che immaginano sconfortevole, duro e freddo. Come l'ambiente. Come il disagio che sentiva quando le voci femminili gridando a uccidersi - in testa - riempivano e risuonavano nel patio a ghiaccio. Il metallo brunastro delle griglie sapeva l'amarezza. La mattina, questa mattina triste freddo nella quale in una sala più ampia, quella che gli davano, cosa che cedevano quando avevano bisogno della mensa per le prove di opere teatrali o di gruppi di danza per feste di Natale e Carnavale. La regolazione difettosa a svivere delle vite che mai non sono state scritte per esse. Ma giorni avevano in che allegri apparivano. Tutte, prendendo amici, notizie piccole amiche, compagne. Giorni dove la possibilità aveva milkshake alla porta e la dimenticanza era possibile. il Sig. X viene, a noi l'alienazione! Mattine di sedie girate, di risate isteriche, di aneddoti e di storie che divertono, di calunnie a colleghi, di insulti tra abbagliamenti di ridere. Le mattine nelle quali le amanti si gradivano e in cui l'odio con le vecchie poteva ancora essere più rigoroso. Tutte dovevano prendere parte. Contro o a favore. Amica o ostile. Là non ha equilibri per che rompono con norme. Le famiglie in archivio, che aspettano, le borse, i bambini, li piangono, le conversazioni, le automobili. Un'amalgama di persone e degli oggetti multicolori, rumorosa e disorganizzata nel terreno frontaliero. La malattia che visita la malattia. L'amore che visita l'amore. Gli uomini con una mano nella tasca e la ragazza con l'altra. In attesa della volta, il passaggio con una porta. Un passaggio lento. Un fiume con affluenti diversi. La donna soltanto l'attesa. Con un bacio, con i biscotti e le caramelle, con le sigarette e una sezione di dolce. Con un tocco di carne cucinata con una salsa che sembra vernice. Ci sono amanti che apprezzano lo zelo fisico. E alcune là che gradiscono restare femminili. L'amore al falò esiste. Alcuni sorridono untuosamente quando facciamo fallimento nell'argomento. Altre svuotate gridano la mancanza. L'affezione.

Angelo Bronzino, particolare dell'Allegoria del trionfo di Venere

Viva e ruvida la litania
io la vezzeggio nel sogno.
Meglio il sussiego sgomento del giorno
il taglio vivo nella cavità del dormiveglia
meglio i lustrini del capodanno
meglio la deità animosa della vendetta.
Quanto al mio sprezzo, assassina
copro l’umidore di tutte le mie labbra
con un rossetto spesso e opaco
e mi lascio nel tempo passato
il peso del corpo,
l’aspersorio che nutrì mio figlio,
e le asperità di unghie e denti
le vesto limandole ai cazzi
che rafficano nel mio letto,
fino a intrecciarmi all’asta
di un giunco, e per amara misura,
rameggiare fluttuante
nel piccolo imbuto di una valle.

Andrew Violette

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Rovescio la faccia la sera.
Viene il mare come un roccione d’azzurro
e questa branda ridiventa vivere in sua invenzione.
Sporgere la mandibola per annuirlo senza far uso di palpebre.
E la notte, inciampare su un marciapiede e farsi male
da piangere.
Grani di sale sboccati di sole del giorno trascorso
ad avventarsi ancora e ancora come misteriose spie.
C’è stato perfino piacere nell’unzione della sua stearica accesa sul mio seno.

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Ma a che serve adesso mimare la nudità incollata al letto quando gli squarcio il petto con tanta inimicizia da mutarmi in tarantola scura ruspa religiosa?
Amore snudato di garbo, segnato dalla sola forza della terra.

Non è plausibile aggiungere parole al vincolo che lega i corpi alla vita.
Cerco solo di significare la notte o simboleggiare il pozzo della passione.
E ogni volta è una tempesta abortita.

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Però mi piace la sera, e le basole del centro scomposte come ciocche e mi piace lo stomaco che si rapprende di guerre ma sa acquietarsi alla voce calda del pane.
E mi piacciono i forni sconosciuti, come sentinelle affondate nel sonno dove ubriacarsi a respirare almeno un poco della sua fuga.

Abbiamo fatto un patto, all’alba usciamo a cercarci la faccia. Due gemelli imbruniti come ferro che s’accalcano su un alberello, alla maniera delle serpi.
E dietro, come passeggero bendato, un profumo di pane caldo.

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Scivola sulla mia faccia spolpata dai suoi pollici da rinnegato
e, per entrambi, una sola fantasia d’amore, morire ammazzati come tonni in mattanza, uno trapassato dall’arpione infuocato dell’altra.

E infine una prostrazione alla tenebra
per guardarci ancora nel fulcro simmetrico della nostra penetrazione, primitiva edizione di luce disarcionata dall’universo.

Dopo siamo inerzia di sasso o farina in sacco, dopo siamo paralisi di ladri.
E la barba gli è cresciuta come maglia di vetro e con la pace che prima o poi arriva posso contare le palate delle sue mani sui fianchi già morti ininterrottamente. E le impronte carbonizzate dei suoi denti nel refettorio delle mie scapole.

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Ed è a tal punto iniqua la larghezza di questa forca che proprio nella nostra agonia di micce e scossoni esplode la distanza e mi balla intorno un bruciapelo di tremiti e mi degrado a pietà per noi stessi, o mi elevo a bagliore benigno d’acqua.

Lui è, comprensibilmente, simile alla felicità. Per melodramma stesso dell’amore, lui è l’ammiccamento della felicità e la sua disillusione, perché lui è vero, e in sovrastante lussuria ammanettato e remoto a me. Io sono un bacio spiritato, o sputo di vecchio o un anemone respirato dalla vanità dell’inverno. E umore urgente di gelosia.

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Come ogni cosa che amo non lo stanerò, non cremerò mai le sue spoglie, non farò mai pulizia delle sue unghie sporche di raschiatura di libri, né dei suoi capelli impastati di sonno né mai mi monderò delle mie indiscipline da ignava né dei miei risentimenti da capricciosa incarnata.
Speculerò perversamente sulle sue ombre, m’intrigherò dei suoi confini di cristalli sovrapposti, mi ecciterò ai suoi conati di mortificazione, mi infiammerò di vizio davanti alla sofferenza delle sue scuse
l’ascolterò amorosamente o mi muterò per lui in ressa da asta al mercato ittico.
E quando insieme faremo l’amore con un’altra donna gli chiederò di penetrarla
e io, allontanata dall’intrico, guardandoli dal mio sepolcro di clandestinità
potrò finalmente scrivere la mia epigrafe.

Il mio gioco è stato adularmi con vestiti d’oro finto o con veli di suadente segregazione o con stracci di perdono, e di non volermi mai guardare nuda.
Mi getterei in un pozzo piuttosto che rinunciare alla sua libertà.
Mi getterei in un pozzo piuttosto che saziarmi della mia libertà.
Santifico la sua polpa, Thanatos, bella luna sciolta in nebbia immobile che bisbiglia parabole gocciolanti di blasfemia, come per uno stillante e definitivo sgombero di Cristo dal mio corpo.

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E dunque avevo semplicemente pensato di scrivere queste parole per lui.
Che se guardassi bene, ne avrei pena di conoscenza.
Fotografare con un filtro lenente i nostri singhiozzi barattati con l’inquietudine e poi chiedergli se per caso la nostra ambizione non sia di involgarirci il destino con ritornelli di sotterranea immortalità.
Le lusinghe farneticanti dell’immortalità non ci fanno mai guarire, come le mani che continuano a gelare.

E un poco mi spiace che non sia venuta fuori una poesia ma la lirica è già consunta, io esigo la sovranità della bruschezza, che corregge e testimonia il resto funebre del silenzio.

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Adesso non ho storie da raccontare.
Ho scritto nuda, purgata da una notte insonne, seduta su una sedia di broccato rosso, difesa solo da uno smalto n. 183 “mora” e dalla lacca uterina confiscata diligentemente da un tampone per flussi regolari.
E credo di essere tutta qui.

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Se soltanto i maschi ruggiranno nelle grotte, qualsiasi intimità scomparirà molto presto. Non si sarebbe inteso, ora, come la pioggia che cade da qualsiasi lato (dalla terra alle nuvole, dalle nuvole al primo strato di là alla tua bocca) non riesce a coprire tutto lo spazio (questo piano trasparente tra il caos e i tuoi occhi). E c'è un coaugulo giallo, un foro svuotato dove i lupi ululeranno senza senso. Ma il mio canto fa uno spazio.

Più nella notte che nel mare (perché la canzone del mare è il sale delle balene sciolte) e il mio canto lo porta di bocca in bocca all'inverno incattivito, in bocca culla che si è lasciata penetrare da semirealtà (qualsiasi maschio è un numero disuguale) e si estende come una siesta simultanea, aumentando il calore delle larve e la febbre di milioni di femmine che impollinano in sogno le uova affinché il desiderio non sia scomposto negli animali e passaggi di una specie ad un'altra impolpando e stimolando i vergini perché fornichino con coppie in vie d'estinzione, fino a che sorga la creatura regressiva, la totalità enorme dell'origine. Crudo un corpo, è strappato ora un rivestimento o una membrana misteriosa. Infiamma nell'utero e carezzo (finalmente qualcuno carezza) l'ultima guancia dell'ippopotamo.